TIBURONEANDO

Así me lo dijo de memoria y sin lamentos: "Me traicionó, me abandonó y me hizo sentir como un perro"

Buscando y no queriendo se me aparecieron este par de violadores puretas de la lengua matriz haciendo de las suyas. Un par de chingones. ( chingón, a ; Insustituible adjetivo -que también se usa como sustantivo- que designa en alto grado las características de una persona, situación o cosa, de tal modo que deja corto todo lo demás. Si quien lo aplica lo hace para sí mismo, puede significar presunción o prepotencia, pero si lo atribuye a un tercero, denota admiración.;  El Chingonario, Ed. Otras Inquisiciones, México, 2010, p.72). Versión libre de un clásico poético cantado.

Mi ángel y mi musa, para ir de fiesta, se escapan por la ventana. No voy a callar que les grito aunque el alarido no las inmuta. Las quiero encerradas en su burbuja pero de aceite son y se les resbala. Debo cortarles la grasa con un poco de alcohol pero si me descuido abusan. Abusan del alcohol tomado y de mi mirada untada. A mi ángel como a mi musa las extraño para tenerlas celadas: un par de bombones a calentar con el cuidado de la fogata. Mi ángel y mi musa son la misma persona: una me cuida por internet y la otra me inspira dándome de patadas.

Me urge desprender el roce de la punta de tus dedos en mi piel, de mi cabeza. Me apremia reconocer que eres una mortal como cualquiera. Una amante fiel o una traidora. Lo que sea. Aquella que hayas podido ser. Más no una diosa.

Los temas tienen un final contrariado: como las canciones, como el cansancio de los cantantes, como la ilusión de los artistas que se tocan el alma con la mano izquierda porque quisieran conquistar con un suspiro el corazón de la audiencia. Cada protagonista quiere imprimir su propia conclusión a la trama. Transitar hacia el final es renunciar al umbral de las emociones: para cruzarlo sin claudicar se necesita una monumental hilera de sinrazones. Las razones se quedan adheridas a la piel, de sobra: para no huir y para no estar. Todo depende del espejo cuando se quiebra: estalla en pedazos pero la imagen caprichosa se esparce y se multiplica de mil maneras. Al final no hay final: sucumbe ante la intriga de la sorpresa.

Tendré que marchar con mi ceguera a cuestas. No habré sabido ni una milésima del cúmulo de cosas que me esperaban al aterrizaje. Estuvieron ahí y se acumulaban. Siempre estaban. Ausente fui, perdido entre las caricias y los besos de la ignorancia. Esa que siempre al oído afirma: ¡no requieras saber porque nada te llevarás cuando te vayas! ¿Y los desafíos de la vida cómo se trabajan? La disyuntiva siempre se pudo evadir con un abrazo estrangulador desde la mitad del cuerpo hacia la asfixia: la ingenuidad sincera de la vida práctica. ¿Para qué más, mi buen señor, si no habrá quien mejor que yo te quiera? No sabré ni la mitad de lo que el espacio en mi equipaje abrió a las posibilidades: los libros están ahí; las fórmulas. Los cuadros y las viñetas. La música y sus tambores. Las ciudades y los callejones. Las rutas perdidas y los superconductores. La revuelta desordenada de las ideas y los lenguajes. La anatomía animal y las raíces de las plantas. Los astros y la selva. Tu desbordante. El...

Hijo de huila Amigo de los desvelos Compadre de las ocurrencias Promotor de los malos pensamientos Terror de los paganos y de los creyentes Enemigo de la estupidez disfrazada de cordura El kit que todo lo puede: consolador de ausencias

"...no creo que a Beethoven le disgustaría una versión de su obra a cargo de la intérprete de burlesque residente en Chicago, Michelle L’Amour. El video ya había circulado desde hace meses, pero sólo recientemente se ha vuelto viral (“L’Amour is having a well-deserved viral moment right now — because she’s twerking the shit out of some classical music”, apunta John Switcher, de  Cosmopolitan ; 17-10-13)." La nota y el vídeo los tomo de la columna de Hector Palacio, del domingo 20 de octubre, en SDPnoticias: http://www.sdpnoticias.com/columnas/2013/10/20/la-quinta-sinfonia-de-beethoven-y-un-par-de-nalgas-video Y como ahí mismo dice, se reproduce "  Sin ánimo de que sea un distractor sino más bien un estímulo auditivo tanto para hombres como mujeres y para un buen inicio de semana en un país agobiado..." Comentarios extras salen sobrando. La buena música se impone. En todo caso, cada quien se las disfraza de lo que quiera para ir pasándola. 

Los Hermanos Lelos eran una tercia de pirujos regenteando una banda de rock. Eran de lo más influyentes: los recomendaba de la mejor manera la prudencia bíblica de la vida loca. Las piedras que vendían no eran precisamente joyas, aunque los consumidores las llamaban maravillas . La banda sería secuestrada algún día por los rockeros más estridentes: la finalidad era eliminarla para que floreciera la competencia. Nunca pudieron. Los Hermanos Lelos controlaban la circulación citadina de las rocas transparentes: demasiado turbias para ser diamantes en el anillo de la promesa de boda. Suficientes para poner un par en la cuchara ardiente y sonrojar los cachetes. Las píedras para las maravillas: ¡la maravilla redituable que son esas piedras en los dedos de las mayorías! Los Hermanos Lelos no tocaban música pero la tarareaban de la misma manera. Eran un trío como Los Calavera. Calaveras enteras. Cuando salieron ilesos de la secuestrada fallida se hicieron novios de las novias de los rockeros ...

La violencia de Estado: el monopolio que ya no tiene. Se lo ha cedido a las gavillas armadas que pululan por los rincones y las plazas públicas del país imponiendo su propia ley como les viene en gana. Viva la vida hasta donde dure: la democracia de las balas. Caen ciegas como la justicia... la que los libros nos platican. Una lindura para la posteridad secuestrada: aquí nadie pretende presumir para que la historia lo absuelva. Se presumen con brillante orgullo las joyas, las trocas, las viejas y, desde luego, las armas, que la vida vale mierda... la de los demás, de preferencia. Pero que tal el Estado usando la violencia con singular alegría contra los desarmados, cuando de ajustar cuantas se trata con las protestas sociales que no le gustan. En contra de su propia gente, valga la redundancia. Quintana Roo en su hora negra. Primero Cancun y ahora Nicolás Bravo en el sur del estado. Enemigo el que se mueva.

Se metió, imprudente, a la zona de mis íntimos disturbios, un gato que me gustó. Como en su casa el muy baquetón: sin trazas de amilanarse con el débil intento de la corrida: ¡Ucha por donde vino, antes que me lo quede!. Blanco era, con un collar en cinta de tela azul: ambas las cosas que señalaban que seguramente dueño tenía. Unos que llegan desde su morada para husmear tranquilos dónde no los invitan y otros que nacen aquí para no quedarse aunque uno los quiera. El blanco con cinta de tela azul de algún vecino sería. Aunque nadie lo buscaba. Nada de extravíos solicitados en la acera de enfrente. Dejarlo a su retiro me quedaba: ponte aquí en plena calle y toma de regreso tu ruta. Si no regresas estarás en tu destino de siempre. Y no regresó, por lo que se cumplió el vaticinio. ¿O me lo ganarían?

Es solo una broma aunque dicen que sucede en la vida real. No me consta, pero las malas lenguas son interminables. Y las evidencias.... ¡Ay, las malditas evidencias! Como si video fueran...

Cae la cafetera y provoca el grito que desespera. Se rompe por lo más frágil aunque Pyrex se llamara. Como la vida. Como siempre. Como cualquiera. Ya no será lo mismo sin el colado sencillo y práctico; aquel que sin gotear humo a humo ofrenda las imágenes del porvenir prometiendo un trago caliente y seguro. Lo enigmático queda al encargo de la fe, que no a lo básico de la ciencia. Ya no, pues, la francesa por ahora... hasta que llegue la otra. Hasta algún día. Mientras será la hora de la recurrencia infaltable a la usanza vaquera, que también gusta. Todo por que se cumpla la máxima de "negro, caliente, colado y sin azúcar". No por las ansias de la cafeína. Todo porque la memoria necia quiere ver, cada día, la imagen espectral que se recorta detrás del aroma.

No de todo tiene la culpa Polo Cuello. Hay mensajes inverosímiles que cuando los comparas con su par resultan muy aleccionadores para entender lo subliminal, lo capciosa, ridícula y tal vez hasta simpática que puede ser una imagen con las diferentes frases que la acompañan. De esas habrá varias de las Sabias .

Aquella amiga desvanecida por el tiempo en el uso intensivo de sus ancas de potranca, nos hace llegar ahora este merecimiento dedicado con todo cariño, dice, a sus paisanos machines de allá mismo. No quiso revelar el nombres del beneficiario favorito de sus inspiraciones sentimentales, ni autorizó para dar a conocer su identidad vengadora... Las inflexiones verbales, obvio, son propias de la comarca. A pedido expreso, difusión cumplida. Por ser siempre amiga...

Si logra encontrar alguna diferencia entre esta dos grandes frases de la sabiduría universal, por favor repórtela en la oficina del DIF más cercana a su violencia intrafamiliar. De paso, marque con una "X" la presentación que más se identifica con su idiosincracia.

¿Por qué sería este canto tan pertinaz si no tuviera razones para la guerra? Por tus ojeras, mujer, por tus ojeras...

Lo más seguro es que no tuvieran autoridad para descargar sus ironías de aquella manera. Mucho menos el torrente provocador de caricias. No serían reconocidas en ningún catálogo de las buenas familias. Fue entonces que colmaron los vasos para estrellar en ellos sus labios con una certeza fingida. Cada trago era un desquite, una venganza definitiva. La memoria se ahogaba placentera entre sus burbujas. Como agua bendita. Vendrán tiempos mejores , se atrevió a decir aquella que se consideraba la más lista entre todas las niñas vestidas de adultas. La más abusada... y no era en sentido figurado. La más absurda. Lo que le había sucedido desde pequeña la tenía en aquellas condiciones atroces de despejar la mente con largas jornadas de abulia. Sonreía. No cortemos el optimismo como un gajo de mandarina , repetía; vendrán tiempos mejores y entonces sabrán de que color pinta la tinta que recorre sus venas, hasta maldecirla.  Así empezó aquella loca cadena de desesperaciones festivas. Así la...

Identificarás la metáfora en cada silencio que te acompaña, en cada silbido que nunca escuchas, en el aullido ahogado frente a tu ventana, en aquel rincón sin telarañas. Identificarás la metáfora porque la desazón no se piensa: se obsequia por las entrañas. Identificarás, sin razón, que nada te empaña por las mañanas, en la metáfora.

Toma eso que llamas felicidad entre las manos y dale cuerda con la manivela. Serán las noches sin luz las que se encarguen de desmadejarla, de triturar el alambre inútil, de volver a rebobinarla. No es el tamaño del agujero lo que envilece el alma: es el cinismo convenenciero por compartir la cama... ...sin consultar el manual para abandonarla.

¿Cómo matar a la persistencia? Fácil: con seis lámparas vivas que centellean: de esas que estropean la juguetona búsqueda de las linternas. Encandilan. Seis llamadas de atención pueden bastar para convertir a un proyecto insuficiente en un ridícula idea. Sólo ocuparéis un par de segundos para daros cuenta: la vista rápida. Sin parpadeos. El cerebro alerta. La sombra requiere urgencia y cancelarse a sí misma por andar asomándose al abismo de la evidencia. Como rajándose a dar el glorioso salto al vacío por seguir, obnubilada, las maravillas monstruosas de las redes sin mallas. Se ve venir, entonces, la tolvanera implacable contra tantas hojas sueltas. No hay refugio en la superficie cacariza de la inercia. Seis planetas en una única órbita... ajena.

El mejor atuendo siempre será el que te escoja tu pareja

No todas las noches son de fiesta No todas las fiestas son tormenta No toda tormenta es un visado No toda visa es traslado No todo traslado tiene movimiento No todo movimiento es una fuga No todas las fugas hacen un concierto No son los conciertos el mejor momento No hay momento alguno sin sabor a ti En mi pensamiento

La bolsa de los sentimientos estaba repleta de contradicciones. Rebosaba. Bolsa de plástico pero sin agujeros. No se alcanzaba a ver si era del súper o de lacomer . En ella los llevaba plenos. Como te llevo.

No me extraña la inmediatez de la crítica tardía, la de los oportunistas que "profetizan" sobre el pasado : la de los que hasta ayer alababan (y cobraban) a quienes hoy critican: esos especialistas en la maroma arribista. Los de la conveniente cercanía cuando les da para llenarse las alforjas, que son los mismos de la "sana distancia" cuando hay que vender la cartelera al nuevo amo. Como tampoco sorprenden los que se inauguran como críticos "desde la izquierda", mientras que al momento de las definiciones que orillaron al fracaso cerraron los ojos, consintieron, toleraron en silencio, festinaron, tiraron públicas sus alabanzas o hasta (también) cobraron.

Sucedió en un pueblo costeño de Colombia. Muy provinciano aquello. No quiere más muertos en su pueblo el jefe del gobierno local. Que la ley se los prohíba . ¿No quiere? Que diga cada quién que es más absurdo: las declaraciones del munícipe o la forma de armar la nota en la tele, con todo y sus sesgadas falsificaciones. Queda, de cualquier manera, para el regocijo, la risible seriedad que lo amerita.

"La navegación que inspiro es subcutánea", dijo sin ánimo de ofender demasiado a las modelos. Pero éstas tomaron el comentario muy a pecho ligero por aquello de que la reserva fundamental para fingir los desvelos está en la superficie de su cuerpo. No les vino nada bien el atrevimiento comedido de la bestia. "No seré, sin embargo, quien se sumerja en el olvido. Tengo decenas de aromas que sabré impregnar en los tejidos". Aquello fue el colmo: ¡intolerable!. ¿Quien se creía aquella paria que osaba hablarles de tan desbocada manera?. A ellas... las reinas. Debajo de las piel todo puede ser una larva, pensaron al unísono, pero antes de que la razón les respondiera cualquier interrogante, una ráfaga de luz incandescente las cegó al instante y las desorientó por completo: les extravió el camino. Desde entonces las modelos se mueven con bamboleo incierto, sacudiendo las cosquillas de los pies, a punto de caerse y sólo equilibrando el andar por compromiso gracias a la cont...

No pude contener el alud de los reflejos. La boca seca, sin aliento. La distancia envenenada por supuestos. Nada puede condenar a que la brisa permanezca en los espejos. Son motivos manifiestos. Un rayo es carcomido por volar en dirección de los sentidos. Jugará, como tus ojos, a los bandidos. Los tambores llamativos danzarán con sonidos muy perversos. Ni tal lejos ni tan cerca. ¡Un relámpago!, eso ha sido... Un relámpago invertido.

La sabiduría universal no tiene límites ni fronteras: sobrevive en el tiempo y a pesar de las peores maneras. Será eterna aunque pasen las catástrofes, mientras nos iluminen los sabios y existan quienes los mantengan. Grandes "pensadores" modernos nos agobian, esforzados por replicar los lugares comunes de la vida común. Se han convertidos en exitosos hacedores de  libros de gran venta para la mente frágil y el bolsillo ligero. Y luego... la réplica de la réplica: los iracundos del simplismo llenan las redes sociales con frases sin contexto empastadas en imágenes de fragancia conmovedora para la saturación de las buenas conciencias. Dormirán el soporífero sueño de la weva eterna. ¡Que se regocije el intelecto con los múltiples ejemplos de tantas Frases Sabias !

Tornan las tristes testarudas las tonalidades de las tardes taciturnas. Tocan traviesas tus tetas y te traban tratando de trabajar por la tranquilidad tirana. Tanteando tormentas. Tableteando las tortillas tempranas. Tararean tomando el thiner para torcer todo tiritando. Trinan.

La bruma es pesa. La vista es torva. La foto es capa. Nada para el recuerdo que nos deja. El mal café quema la panza y no se sube a la cabeza. No hagas caso de mis palabras. Concéntrate en mis manos y luego contesta: ¿Tiene algún sentido lo que piensas?

Se pusieron de moda.  Ahora son las FRASES ESTÚPIDAS las que sustituyen al coraje para enfrentar la vida. Como es.

"...entonces, díganme algo básico putetes, para saber si entienden el poder de la palabra... ¿en qué mejor filo se podrían sentar a descansar si no es entre mis dientes?..." Como si se lo hubiera pedido. El chasquido. Le tiró la dentadura de un solo silvido. Lo acababa de conocer y ya la fustigaba, palabra por palabra, hasta que la velocidad precisa del fuete cortó el hartazgo de la elocuencia. ¡A callar perro mendigo! Dos semanas después la encontrarían colgada del látigo en su propia regadera: a la patrona, la capataz más bandida, han ahorcado con su propia arma maldita. Lo acababa de conocer, confirmo, cuando mal escuchó, para mayor coraje, que le decían el poeta impreciso .  En realidad, nunca supo con quien se había metido.