Los 43
Estamos en el espacio fundamental de un borde con esquirlas.
Cada palabra estalla.
Tonadas estrepitosas vomitan borlas contaminadas.
El manto de sal se pierde en medio de la costumbre.
Cada silencio incrimina.
La sangre se martiriza entre riachuelos de incertidumbre.
Recorre con suavidad en vereda la playa de las espinas.
Disolviendo las astillas.
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