Tiburoneando

Lúgubre la noche. La composición ambiental manda obuses desconcertantes. Vapores de tabaco y alcoholes bajo sospecha. Lucesitas variadas desafinadas. El acecho de los mustios sobre su presa es implacable. Black black para los conocedores. Amigas del reflejo sin los faldones. La belleza de los inocentes confunde para que nadie investigue sobre la capacidad destructiva que se engendra bajo el juego de los desertores.  ¿Cuál es el grado de incertidumbre? El mismo que se presenta al observar la vida de los demás porque la exponen voluntariamente en los reflectores. La representación de la mascarada se altera al contacto con la mirada sin ser necesario que alguien diga "me gusta". La teoría no falla, se complementa. La mecánica cuántica aguanta. Nadie se sorprende cuando las figuras desplegadas en un plano focal e incomunicado se superponen formando imágenes caprichosas susceptibles de ser alteradas por la imaginación. Dependerán de los giros  de ambas manos para su permanencia. S

dibujo del holandés Parra ¿Un presentimiento es un sentimiento previo? ¿O es la pasión la que se reconcilia con las emociones? Quien enuncia lo sabe pero no define. Tiene sus propias justificaciones:  1. El silencio ha sido siempre la respuesta a la pregunta no formulada.  2. Los suministros marginales derogan la parte activa.  3. Reconocerse a sí mismo en el espejo es privilegio del maquillista. Para tanto mutismo: la suspicacia.  Por eso bajó veloz la sospecha al terreno de las irritaciones. Transformando envidias en sinsabores. ¡Calma llanera! Ni cuando tocan los acordeones se vive tanta agonía. A la letra las instrucciones dicen: ingerir por sorpresa un sorbo de cualquier idea voladora puede ser causante de indigestión ácida. En el paralelismo: torcer la esquina no es lo mismo que doblar la calle. Hasta el mendigo que se empecina en demostrar su sabiduría lo sabe. No corras con la torcedura, mi vida. Estropeas la acera. Nadar no es nada si rentas sólo la mitad del salvavidas. Pense

Cumpliendo horrores bajo pedido. Danza de olvido. Cavando sañas que florezcan. Mundo dividido. De un lado los que se sienten profetas. Del otro, quienes los aniquilan. En una esquina los platones con fresas. En la otra los que escupen en la bandeja. En un frente uno para todos. En el otro todos son ninguno. En el templo borrando maldades y pecados se reza. En la capilla rezando se extirpan las tripas de los herejes para hacer cuerdas. En la letra la unidad hace la fuerza. En la calle alma y cuerpo se envenenan. Destrucción consentida: única coincidencia. El planeta se enferma. Las estrellas bostezan.

Pintura del artista sueco Andreas Englund Contigo y con ella. Volando los algodones de la cabalgata, la mecedora con cuerpos entrelazados es entretenimiento hasta que amanezca. Volcado entre sábanas de seda cualquier desliz de sudor reblandece las intenciones de ser asceta. Sin contradicciones. Contigo y con ella. Oferta subliminal para la sumisión de la piel frente a las razones. Quiero alcanzar la orilla del lecho astral cuando me succiona la marea de sus horizontes. El tuyo y el de ella. Sin frustraciones. Contigo y con ella. Pleno se acumula el arsenal de maravillosas fricciones. Se vacían sin chistar las ampolletas generadoras de alucinaciones. El aroma que alivia y el vendaval de acciones se agilizan con los ungüentos que emanan desde lo más profundo de las pasiones. Contigo y con ella. Mis ilusiones. 

Una divisa marginal puede arrancar la risa de la audiencia completa: el que primero llega no sube a la camioneta; se queda silbando y tocando la pandereta. Un estado de virtud virginal sin que llegue la primavera. Todos corrieran despavoridos si no se rieran. Haremos entonces la primera y única apuesta: el último en llegar chillando se acuesta. Y si no llega, cantará tres coplas submarinas en el trigal del vecino que dispara a los intrusos con escopetas.  No debe tener final feliz lo que mal empieza. No merece la melodía de Los Planetas. Surcará con pintura de agua las paredes de los cementerios empinados: esos donde los muertos se resbalan por la pendiente hasta llegar a la fiesta.  Tocarán con sus nudillos heridos tres veces a la puerta. Nadie contestará por vergüenza: se desploman los pájaros de los alambres a la primera. Bailar con los muertos podrá ser razón de bajeza. Subir con ellos a la cama, algo parecido a la necrofilia más particular de las impurezas. Pura belleza. Sólo aque

Hay quien sueña con ser gato. Hay quien prefiere verse al espejo como la mosca. Parrandera la diversidad natura: hace casi lo que sea. Inmensidad basura. Fiestera. Vacía de contenido tus esperanzas animaloides. Juega a recrearte en los jardines de la loquera. Deja la mirada firme donde no hay insectos que te atormentan: cambia el enfoque direccional de cada ojo y dame las brújulas para que me pierda. Soy la mosca. Soy el gato. Soy lo que más fácil se enreda. Soy lo que pretendas. Mujer serás para descalabro de mis sentidos. Fiera. Para que te quiera.

La fe nos revienta: nos da cólicos y dolor de cabeza. La fe nos amenaza contra la razón y la inteligencia: ve volar ángeles y demonios en el espacio aéreo vigilado por los radares y controlado por las armas necias. La fe corta con los dedos la garganta mundana: degüella los gritos del placer para darle a la penitencia un sabor que deleita. La fe no vertebra: hace de la voluntad y el carácter un molusco que babea. La fe es tierna y criminal: mata en nombre de la sonrisa eterna.

La extirpó del seno guarecida: como arrancada a mansalva. Le dio un tirón: la argolla perdió entonces la buena oreja. Perdió el viaje en que vagaba. Perdió la gaveta de piel: pereció con la ilusión de que su suerte mejor fuera. Me la quitó para dejar de alucinar con las promesas. El ego por delante sin perdón de lo importante: lo que vale es la posesión de la presa; lo que no escasea. Sin certeza. La vida se hacía futura con un remanso de coraje. Fingida estrategia. Fustiga la preferencia de que alguien esté, no importa quién sea. Con que esté. Que sea. La soledad es sabia consejera. Se la llevó al jovial estilo escolar de primaveras: arrancarle una costura a la cartera. Otra quimera.

La morsa se atragantó con la sopa de letras. Llovía. El torrencial persistente debía aquilatar su nueva abundancia: la ansiosa necesidad de comer todos los días. La sopa de letras sustituye con razón temporal a la carne caliente: la morsa lo entiende: es insuficiente para crujir las galletas y las servilletas: necesario utilizar los dientes. La morsa controla los movimientos del vientre: se escuda tras una cortina de agua caliente. Paciente. Llueve. La morsa llora, entorna los ojos y admira el fondo de la botella doliente. Sufre. La suerte. La prefiere vacía a que se la lleve la fuerza de la corriente.

Identifica la línea más larga de la ansiedad y estírala suavemente, hasta que mi paciencia reviente. Tortura mis sentidos con las notas discordantes del amanecer engañoso de que ya vienes. Arrástrame hasta sumergirme en los humedales de tu vientre, en la carne de tus garras, en el laberinto de tus dientes. Chúpame la sangre. Toma mis huesos entre las manos y déjalos crujir con la mirada más valiente. Hazme volar disuelto en los grises vapores de tu locura penitente. Sorbe a cucharadas lentas mi tiempo. Borra mi mente. Dame descanso sólo ante el llamado de la muerte.