Tiburoneando

Aunque las sombras dolosas de las nubes no ayudan, nada nos detiene. ¿Quién se fija si es mar, playa, alberca o una cubeta llena de cervezas? Con que la barriga quepa...

"Nunca es demasiado tarde" se llama la película para la secuencia latina. Nunca aunque no pague: es la vida misma hasta que se acabe. Una de cine. La denuncia no es mala idea pero lo viejo pierde. El dinero hace lo que puede y todo lo puede, a pesar de las malas vibras y los sabotajes. Lo viejo duele y por eso se abandona. Se venera de los dientes para afuera. Tampoco gana la rebeldía en las calles aunque esté llena de sabiduría y valiosas remembranzas inciertas de la cinefilia. Como si la lección, por conocida, aún fuera necesaria. La actuación de Plummer, impecable. Y no solo la suya... protagoniza la nostalgia que siempre viene bien en dosis adecuadas.

Así, mero como es: el énfasis con candor en el eje de tus antojos incendiarios. Se quema sin virtud por exceso de gozo. Me sonrojo. Las afluencias son vendavales en el torrente que tiene su manantial cerrados los ojos. El grito ahogado quiere silenciar: se escuda para no salir de los contornos de la comarca. Se escucha cuadra por cuadra. Tuya tu pequeña. Te da para el merecer el consejo de las mejores ganas porque las provocas. Labios de grana: cometa de amaneceres que desvanece a la gravedad y al tiempo. Tuya tu pequeña. Se dispara al viento para que se alimenten los caldos de cultivo con los microorganismos que le dan sabor al cuento. Bulla con aroma genuino: el reticular festejo de las ordeñanzas. Pinchazo convencional para el agregado que vence al sueño. Tuya tu pequeña. Convócala con el nombre vulgar: palabra que se dice baja y que se pide a gritos para resoplar al unísono la exigencia de que regrese el juego. Tuya tu pequeña: quisiera volar cuando en tu poder la siento.

De super manzanas está hecho tu cuadricular. De regiones tu mayor pesar. ¿Qué pasa con el agua si es justo lo que abunda? Cubierto con sombras de asfalto el majestuoso brillo: desafiado por hoyos tu penoso andar. Se engalana con basura el tapón de los invisibles ríos. Tu nombra llama y proclama a los otros con sumbidos de espejismo. ¿De dónde vendrán las verdaderas nubes que te habrán de dañar? Las ondas sonoras se revuelcan de espanto entre la espuma cuando caen al mar: una espuma que no es de las olas sino de lavar. Cada cual te carga con el peso de su pasado pero nadie se atreve en tiempo presente a prometerte un honroso futuro cierto: eres la mina del viento. Se hunden las sonrisas maliciosas detrás del aguacero: cuijas besuconas que te extirpan de insectos. Cada quien platica de la temporada y del temporal como le haya ido. Baja la mirada: cualquiera se aventura a desafiar al destino aunque de día a jornada parece que todo se empeña en destruirlo: sucumbir frente al mar sin haberl

¿Quién dice que no? Las fantasías infanticidas son como una veleta venerada por las saetas. Talco vendría bien en cantidades dolosas para mitigar los roces y las ronchas de tanta infamia verdadera. Tal como te lo imaginabas en tus borracheras lúdicas de poeta.

No moriré entre las alas del murciélago ni lo miraré a los ojos para que me denuncie, por mucho que se empeñe en compartir sus excrecencias. Los árboles de la noche lo protejan. Este NO es una negación consciente y condescendiente en una noche de luna llena: que la carpa inexistente me acoja. No cejare, murciélago, de la cena.

El clímax de la lectura se levanta de su flojera en el momento mismo en que los ojos se fijan iracundos y saltones en el pasaje de la historia que evoca sin remedio al recuerdo que ha de venir. "Supo, entonces, lo que la palabra instinto significaba: saber despreciar fuera de tiempo una copa de vino sin exageraciones" ¿Por qué semejante tontería si el soporte de la copa es el encanto más cursi por venenoso? Porque al levantar el brindis hasta el punto más bajo del rincón terso, con una gota que se derrame se rebosa el universo. ¿Están, por lo tanto, protegidos los malos sueños? Desde luego, con las tapas del libro que le dan cobijo a los peores bandidos. Vino es sinónimo de sabores sin dueño. Que no los atrapen. Mejor morir de un suspiro. Por supuesto.

Pastiche es un corredor de Bolsa. Cualquier corredor. Cualquiera de bolsa. Como todos. Todos. El del lujo imaginario. El que corre tras el transporte público con la corbata en la bolsa. De Bolsa a bolsa: corbata para ahorcarse. Lujos transfigurados. Todas las cuentas salen perfectas en un circuito cerrado. Hasta que las luces se apagan: entonces las pantallas y los números fluorescentes tintinean en otros lados lejanos. Los valores del día se esfuman. Los capitales aventureros crecen y desaparecen. Se tuercen mientras la fiesta de los signos malignos nunca perece. En el transporte público todos los Pastiches vuelven a casa cabizbajos con las manos en la bolsa. Oscurece...

¡Que, por el amor de Dios, le avisen a la doctora! Ella dirá que el caso tiene solución pero que los músculos se arreglan en otra parte. Mientras... ...se quedará dentro de la cápsula. Las horas que sean necesarias serán utilizadas para descomprimir a un corazón ajetreado en las profundidades del enigma.

No todas las restricciones pasan por el tamiz de la censura ajena: basta con la de la propia cabeza. La llaman con ciencia aunque regularmente no procede ni del centro de investigaciones ni de la escuela. Los límites de su instrucción transitan indistintamente por el asfalto o la terracería. La carga es tan pesada como el peso de la desvergüenza. Para el beneplácito de los pesimistas...

Agítese con la fuerza propia del peor de los berrinches y la fruta saldrá disparada con furor hacia su paladar en un torrente mágico de sabores inigualables. Inmediatamente identifique cual de ellas es la podrida.

En el Templo de los Olotes no solamente todos los gatos son pardos sino que las aves de rapiña se surten con las mayores raciones. Sean los mejores honores. Al caer la noche... (ver nota completa) Frente a un tumulto de espantapájaros que los ovacionaban a rabiar, la corte de codornices, guacamayas y demás aves exóticas atestiguaban el suntuoso enlace eterno de los cuervos opacos, quienes llegaron al jolgorio vestidos con sus mejores galas. El aquelarre fue oficiado por el dueño de la granja, en su calidad de autoridad regional máxima (sin valides oficial), en el pequeño recinto que hacía las veces de adoratorio al Señor que todo lo Abandona: o sea, él mismo. Lugar mejor conocido por la silenciosa comunidad de espantapájaros como el Templo de los Olotes. Los coros estuvieron a cargo de la servidumbre real y de sus ayudantes terceros. Posteriormente pasaron todos a comer su propia palomita. Las festividades continúan con los asistentes iniciales y quienes se les arriman...

Aquellos Sesentas ofrecíeron sufrir en verde olivo para irremediablemente ganar la partida en rojo encendido. Me lo heredaron en palabra, obra y pensamiento y no lo cumplieron: el porvenir era un cuento usurpado: tren retrasado debido al mal tiempo. Realismo mágico y lloriqueo sus mejores momentos para la doctrina redentora. Cantares por el advenimiento del tiempo nuevo porque, claro, todo futuro es incierto y requiere amenazar con sus coplas revolucionarias para derrotar al indeseable tiempo que se fue... simplemente porque se ha ido. Fue ayer y los de hoy no hemos estado. Con permiso, con permiso... Lamentarse y parir guerrilleros: la tarea. Usual llegó a ser usar una máscara para la cabellera: tomó lugar predominante la boina casual que adquirió patente de guerrillera. Hasta que el Muro se cayó para el lado contrario. ¿Se habrá equivocado el futuro? ¿el tiempo nuevo? Hoy se ataja al sol en las marchas de protesta contra la maldad con cualquier variante abundante de la gorra beisbole

CORTESÍA: Acción de digerir un cuento sin masticarlo. Ojalá el libro hubiera estado en blanco pero, vida, te has encargado con esmero de impregnarlo con una tonelada de pastosa sopa de letras. No dejo de apreciar la presencia de unos picosos tacos de lengua. Restos de salsa...

Tengo la naranja agria, la manzana que no me da flojera; tengo la pera. Tengo el desparpajo de decírselo a cualquiera. ¿Te fuiste por venganza o al jardín de la alabanza? ¡De primavera! Tengo el jarrón chino, la imitación de la lámpara maravillosa. Tengo perdido un corazón cretino. ¿Regresas por el principal o por los intereses? Tengo un sueño divino.

Nomás se nubla tantito y de volada la Col y la Flor corren a buscar cobijo, reclaman calor y tejen su nido en las axilas del escondrijo. Mientras, la araña se atormenta entre las patas de la cama vacía. Es como pasar insistente el cepillo dental entre los caninos para que los vecinos descontentos griten al unísono: "ya ni la amuelan".

No había tenido tiempo de mirar atrás ni en los goznes de las cerraduras. Los vértigos me marean y las curas de alcohol me sacan hernias aunque parezcan tumores de felicidad. Solo uso el visor para los elevadores, las aletas para correr a la farmacia y el tubo respirador frente a las estufas. Las chimeneas provocan lo contrario: me alivian gracias a las maderas finas que destruyen. Lástima que por el calor incrementado ya nunca las enciendan. Comprenderás mi parsimonia para festejar tus ocurrencias. Las horas más tristes de mi amor fueron contigo... para que la canción mienta. Le he dado cabida a los oídos marginales y las supuraciones de dolor carecen de propuesta: ¡Me uno a la protesta!. Exijo que cambien a todos los animales de color y que en la Torre de Babel se levanten encuestas. Brilla el cobalto radiactivo por su horror a plena luz del día y en el charco de petróleo se celebra, con fuegos que no son artificiales, una batalla de auto elogios manifiesta. ¡La vida como una fiesta

Cuando Madiba acudía presuroso al baño por las porquerías que comía, el carcelero imploraba al cielo a carcajadas con los gritos destemplados por el negro que apestaba. Después diría que el reo más famoso del mundo emitía puras flatulencias perfumadas.  Solo porque algunas reacciones químicas son reversibles, el ser humano es el único ente del universo que se retracta sin hacer mutis. Hasta donde se sabe... 

(Habiendo tantos bolígrafos con tinta fuerte. Fue lápiz a la espera que el tiempo lo borrara)

La encontré hace varios días, al reverso de la vida, revisando las chácharas acumuladas para la mudanza. Tragar saliva. Por eso lo siguiente fue escrito tramo a tramo, con pausas y sus horas perdidas, para traer de vuelta lo que se ha ido (versión remasterizada): los hechos y sus causas. La libreta. Sin calificativos ni condenas. Evidencias inesperadas: simplemente costras que van dejando las malas jugadas para arrancarlas con las uñas. Para arrancarlas o que se caigan solas. Evidencias intrusas. Mudanza puede ser cambiar de dientes, pero mudanza también será ese inquietante momento en el que guardar y trasladar tus pertenencias da oportunidad de sacudirte la basura de esa parte de tu vida que se atravesó involuntaria a la hora de empacarlas. Cargues o no cargues las bolsas, los muebles y las cajas. Mudanza es, entonces, avance y retroceso: el regreso de pequeñas fracciones de olvido e incluso la emergencia de trazas de un mundo desconocido. Descubrimiento. Mudanza es inequívoca señal

La repisa se fue sin irse. Es decir, solo de mí. Fue de lo poco que habría de quedarse y, con ella, unos gajos de remembranzas que llaman misera a la fatalidad del viaje: ¿siempre el viaje? El viaje hasta que cansa. El torbellino es el que descansa. Siempre el viaje... En el final, se fue la repisa en regocijo con su homenaje: Cayeron las noches repletas de batallas Vaciaron con sus ansias todo el repertorio Las nostalgias Calló la luna maldiciendo sus canciones Cayeron los meteoros sin los goces de las charlas Bebieron de las charcas sin sabor y sin olores La malaria Calló el refrán las frases que lo engañan Cayeron las madrinas canjeando sus entradas Cubrieron con su encanto las liras de las aguas Las buscaban Calló la voz de la mañana más deseada

Ahora que hubo chanza de conexión a internet me encuentro a este plebe de 5 años haciendo de las suyas: o sea, dando clases de geografía y rechazando regalitos "chafas" Arden Hayes VS Justin Bieber from MVBpro.com on Vimeo .

El cometa ISON, también bautizado "el cometa del siglo", se ha destruido al pasar cerca del Sol el pasado 28 de noviembre. No habrá, entonces, estrella de Belén para   esta temporada. Sin embargo, se espera que sus fragmentos se acerquen a la atmósfera de la Tierra intensificando en los próximos días la actividad meteórica, permitiendo observar llamaradas brillantes en el cielo.  http://actualidad.rt.com/ciencias/view/112922-cometa-ison-restos-tierra-nochevieja Enterados del hecho, la banda de gatos del barrio han decidido identificar, primeros que nadie, a esas estelas luminosas buscando que la ciencia las reconozca con su nombre: "Las colas de luz de los gatos del barrio" . Para el caso han comisionado al gato más valiente y feroz, al peor y más malo de todos, para apostarse de inicio en el lugar estratégico desde donde todo se mira hacia el firmamento. Habrá guardias y turnos, desde luego. No quieren dejar de mirar ni un segundo para que en el instante preciso pu