Tiburoneando

Una novela que por su tema nos obliga a ir más allá del gusto por las letras y del entretenimiento. Intriga de poder y comercio internacional. La nueva y silenciosa guerra de los minerales especiales para los productos de alta tecnología. La llamada  nueva guerra mundial del África.  El coltán es un mineral de alto, digo altísimo, nivel estratégico. Lo que antes era una curiosa excentricidad geológica hoy es una materia prima indispensable. Su control ha sido causa de la muerte de más de 5 millones de congoleños en los últimos años. Guerras supuestamente tribales y enloquecidas. Nada de eso. Milicias de Ruanda y Uganda extraen el coltán de la República Democrática del Congo (que tiene el 80% de las reservas mundiales) a balazos para venderlo principalmente en los Estados Unidos (aunque también son clientes Alemania, Bélgica, Kazajistán y China). La explotación de la mano de obra para su extracción es prácticamente esclavizada. Con trabajo infantil de por medio, desde luego. Faltaba más

Con quien menos se lo hubiera imaginado. Ardor inflamante. Nocturno. Vapor mental placentero. Despertar desconcertante. ¡Con quien menos se lo hubiera imaginado!. Vaya disparate. Aunque haya sido un dislate, el Bandolero de la Suerte había alcanzado, treintaycuántos años después, el sueño de sus sueños. Tan real y tan temido. Tan abrupto y palpable. Tan su conquista-no conquista aquella. Fantasma fuera del recuerdo. Regreso reconfortante. La artista cayó frente a sus deseos muertos emergiendo desde el fondo de su conciencia. Conquistable. Aquella que ascendió a los tablados con la palabra salvadora. La que encendió con su nombre centellantes marquesinas. Seductora de la patria. Fama nacional efímera. La suya que no fue suya. Serpiente encantadora. Estrujable. Conquistadora. Como siempre extravagante. Sueño imposible que fue posible en sueño. Cercana. Íntima. Palpitante. Quedaría bajo resguardo como uno de los recuerdos eróticos más intensos de su vida. ¿Recuerdo? ¿Es así?. ¿Que no fue

Por: ARMANDO TIBURCIO ROBLES Para algunos, este inglés es "el mejor de todos los escritores de thrillers". De su época. Novela escrita en el período de entreguerras. Y ya el autor olfateaba que pronto estallaría la Segunda. 1939. Tiempo de brujas sueltas. Catalogada en la dimensión del  espionaje  hoy bien podríamos decir que es una extraordinaria reseña novelada de la  geopolítica  de ese momento. De la balcánica y la europea. Intriga y violencia. "Es muy difícil apreciar a un hombre que, sin lugar a dudas, se está preguntando en que momento puede asesinarte..." . Se puede llamar Dimitrios Makropoulos. Ser un pillo de altos vuelos. Internacional. Multifuncional. Personaje que puede causar escozor y miedo ya estando muerto. Investigador por accidente, nunca detective, intelectual ingles, escritor (por cierto) es el que lo sigue. No lo persigue. Y entonces el tropiezo que hace previsible la ruta sobre la cual se va a desencadenar el desenlace: la pifia necia de regre

Se descubrió con sorpresa el  Bandolero de la Suerte  viajando sin equipaje. "Para entrar al infierno con lo que traigo puesto me basta". Justificaba. No se conmovía. Imposible sentir ya compasión de sí mismo. Si tenía que pasar fríos paralizantes antes de llegar a los calores aquellos, que así fuera. Dicen que en el averno los trapos salen sobrando. Cuantimás, si quieres volar en calidad de pluma ligera. Trepado con un solo pie al estribo. Uñas al barandal. Candidato a fiambre, a carne estampada. El tren de la desesperación a toda carrera. Irresponsable. -Lo prefiero a tanto codazo en la nuca. A tener que seguir doblando las rodillas. Fango Largo reía. --------------- Buen conocedor del protocolo, de lo cortesano y la cortesía, el  Solitario Intrínseco  recogió sus propios pedazos y tomó la decisión extrema:  -La burla sutil es intolerable. Malsana. Corolario del menosprecio, mucho más si está preñada de venganza. La cortesía es engañosa, no me basta. No me cura. No hay calo

!Tenga sus buenos días! Fango Largo reconoció las idas y vueltas. Las miradas ojerosas al amanecer llenas de simulaciones consentidas. Estar bajo techo, parpadeando sin consideración ni recato, parece un cántico perverso que se asemeja al hecho de quedar techado por la vulgaridad acomodada. Al trago amargo de la realidad, buena cara. No veo lo que no conozco. De la puerta hacia afuera la vida es un papalote. Es como mantener abiertos los ojos por ventarrones de arena del desierto y negarse a reconocerla y a sentirla cuando llega frente a mar abierto. ¡Que pase buena noche en su soledad fingida!. Muestra de un gusto mordaz por el falso olvido. Concierto sordo de una moral reversible.

¡Que manera de perder el contacto! Como para dejar helada a la navaja. Olvidé la asimetría del cuarto patio. Me obliga a una cosa u otra, pero a mí la televisión me inspira. Me recomienda por descarte los tipos de compañía y despierta de su letargo a la frase brava. Imágenes al revés para hacer a un lado a la máquina. De los ojos al alma.

Para navegar en el atrio del sol hay que aprenderte a soportar con sonrisas los vendavales de tantas primaveras

Doce. Traigo 12 como puente colgante. Como transición entre el baño cáustico y el delirio. Se fracturan las palabras. Desaparece el adjetivo. Juegan su partida doble las voces dulces sobre cama agria. La tensión suena a toda hora en múltiples modalidades. Dependiendo del tono es la respuesta. ¡No hay para ti, Fango Largo!, en el fondo y en la superficie te detesta. Suena la confirmación, ruido en el vacío, la condena.

Por: ARMANDO TIBURCIO ROBLES La norteamérica amenazada por los clones chulos. Antes de que se llamaran clones. Parodia del sueño del loquito Hitler de multiplicar a los bonitos, a los elegidos, para dominar al mundo. Sueño retomado por miles de otros loquitos. Sueño frustrado porque los pinches feos siempre terminan imponiéndose. Opereta letrada del sarcasmo, a la Boris Vian, según la cual un guapeta musculoso y natural se da el lujo, a los 19 años, de mantener su voluntariosa virginidad a pesar de las insoportables embestidas provocadoras de las mas bellas mujeres; de jugar al inexperto detective para salvar al mundo de la amenaza de los bonitos del mal y, finalmente, de presumir su portentosa manera de romper su castidad. Un bonito natural contra miles de bonitos artificiales... hasta que llegan los feos a imponer orden. El verdadero  orden natural  de las cosas. Si hubiera una divertida moraleja en esto sería que no hay belleza sin lo feo. Lo fundamental de la belleza son sus imperf

Por: ARMANDO TIBURCIO ROBLES La Janis, esa bruja blanca que seduce con la voz tenebrosa. La Janis exportando los estragos de sus correrías nocturnas y callejeras hasta la mismísima Sinaloa. Historia donde la vida, fiel a sí misma, es circunstancia. Donde la vida es las reacciones intuitivas, a veces desesperadas, para poder sobrevivir. Donde la vida es las decisiones que se toman. Pedazo de historias íntimas donde la vida es muy cabrona para los inelegibles. Donde las desventajosas relaciones de autoridad y de poder se resuelven, sin héroes, con medidas extremas. Donde ser mexicano te cuesta huevo y ovario. Donde la vida es lo que es, lo que sucede. Punto. Y se tolera gracias a las ilusiones. ¡Ah, Janis, Janis, eres toda ilusión! Eres preferible, mil veces, a la efímera gloria de ser el pitcher estrella de los Dodgers. ¿Cómo se te ocurre dejar de cantar y convertirte en cenizas dejando viudo prematuro a tu sinaloense amante furtivo? ¿Al más sensible de todos? ¿Al tirapiedras más ignora

Caen hojas secas sobre la fachada. Abajo, carne fresca para la manada. Desinterés por los clásicos. Vida inútil para los elementales. Muerte de presidio para los básicos. Por la pura necesidad de obedecer, que es la de sobrevivir: ¿qué lado de la celda prefieres? ¿el del que afila los colmillos o el del custodio del miedo? El rico sabor de un buen señuelo. Mataron a los que se quedaron, para que se quedaran muertos. Mataron a esos muertos para que se fueran los que se fueron.  ¿Quién dice que malo o bueno es lo mismo que blanco o negro? Ni la desesperanza.

Cuanto canto. Cantina. Copas al contacto. Cobalto. Carcajadas de cocodrilo. Culto al cuento. Cortina de cantera. Carga continua. Cornisa de cobre. Caricaturizando.

La palabra puede acarrear riesgos. Convertirla en verdad que pega duro habrá de demandar para su emisor el pago de un alto precio. Tan alto como para que Roberto Saviano dijera, en 2010, que detestaba a Gomorra. Su libro. Lo aborrece porque el éxito de su juvenil atrevimiento le convirtió la vida en un imposible. Lo publicó a los 26, después de cinco años de rascar y acumular información. Le declaró su odio a los 29. Tiene 32. Años recientes que tolera subsumido en las catacumbas, entre chalecos antibalas y armas cortas disimuladas por sus guardaespaldas. Gomorra le quitó el oxigeno y el agua de lluvia de las calles. Condenado a muerte. Dice Saviano que no lo quieren matar por lo que escribió, como le sucede al musulmán Salman Rushdie por sus Versos Satánicos , sino porque muchos lo leyeron. Si hubieran sido poquitos los curiosos cree que por ahí andaría, en las calles de Campagnia, como si nada. Tengo mis dudas. Me quiero imaginar a los capos activos mencionados en el libro, leyendo s

Señalar a alguien como “arribista” es un recurso retórico utilizado para la polémica. Sirve para descalificar. Para quemar con el dedo flamígero a quien actúa en la vida pública, no importa la actividad de que se trate. Pero nada más. En materia política, por ejemplo, ¿será cada político un “arribista”? Por aquello de que el político siempre pretenderá ascender al más alto nivel posible del poder. Estar arriba. Lo más arriba que se pueda. “Arribista”, como categoría explicativa, no dice nada. No define. Mucho menos es un argumento. El tema viene al caso porque el calificativo me lo endilgaron para tratar de desacreditar mi crítica de lo que sucedió hace algunos días en el Consejo Estatal del PRD en Quintana Roo. Lo llamé “Farsa en dos actos”. Mis argumentos están ahí y creo que los hechos posteriores me están dando la razón. No pasaría de eso, de un exceso polémico, si el descalificativo no estuviera acompañado de otro elemento desacreditador, éste si preocupante, según el cual mi ar

Hoy, tanto Fango como Suerte están ausentes. De descanso obligatorio. Incapacitados tal vez. Viajando de vacaciones. Habrán ido a escuchar a la intrusa voz del misterio o quizá para hacer compañía al solitario intrínseco. Lo que sea. Silenciosos escudándose en el miedo. Pero no aquí. No estarán.  Entonces el mensaje tendrá que ir directo. Ahora si es. Va directo. Personalizado. Aunque los temporales del mal corten el teléfono. Aunque suspendan el internet. Aunque haga frío. Nada, ni la ausencia, va a impedir que te ame y que te lo diga. Basta con que lleguen las vibras de onda corta y larga. Las señales de humo. Todos los besos... ¿Y el extraviado? Debe de estar palpitando por ahi, como loquito, hinchadísimo, ese corazón. El que tienes secuestrado. Por ti.

Biscocho del ocho. Silueta de cine silente. Reina mala. Mueca mortecina. Nevera por corazón. Reina blanca. Remedo de combatiente. Hoja acerada con brillo. Desafilada. Rincón de manos inciertas. Desamparada.

Yuna, voz joven excepcional, mensajes de emociones, sentimientos y vivencias, con una carga de autodefensa, que es defensa colectiva. El derecho a existir con respeto y bien, siendo diferente, en un pretendido mundo homogeneizado. Su página oficial:  http://www.yunamusic.com/

Tronaba motor camino arriba, con certidumbre, el auto. Hasta topar truncada la senda, con desconcierto, el auto. Siguió coordenadas falsas, pura malicia, el auto. Virando sordo en ruta torcida, sin luz al cielo, el auto.

Tuvo Fango Largo un fuerte altercado con el Bandolero de la Suerte. Perdieron la verdad común y ninguno de los dos quería responsabilizarse por el extravío. Porque hay que decir que alguna vez hubo en sus vidas una verdad común que llegaron a cuidar celosos como su tesoro más preciado. Verdad verdadera, incuestionable, que a golpes de descuidos, mentiras mutuas y ventarrones de hartazgo se les fue escurriendo de las manos. Y ni se dieron cuenta. Hasta que se dieron cuenta de que ya no estaba. Pleito asegurado. Parecía demasiado tarde. Ahora querían encontrarla. Todavía querían encontrarla. Salvarla. Salvarse. La necesitaban. Uno le decía al otro que ya no la escondiera. Que era de los dos. Que la sacara. O que si era cierto que se había desaparecido, se hiciera cargo y fuera a rescatarla. Pero en realidad no la tenían. Nadie sabia dónde estaba y ninguno de los dos ordenaba las ideas como para saber por donde empezar a buscarla. "Es cosa de voluntad" , dijo socarrona y sabia

Dudábamos, en las luchas políticas juveniles de izquierda de mi generación, que llegáramos a ver a México sacudido de las garras del PRI. Era una pelea muy desigual contra el autoritarismo implacable. Para los sobrevivientes la duda se disipó y ya llevamos doce años de gobiernos del PAN, la derecha oficial (sin obviar el par de fraudes hecho a la izquierda, por cierto). Menos imaginable era, ni pensable siquiera, ver a una mujer en la Presidencia de la República. Ya ha habido contendientes mujeres a ese cargo sin las menores posibilidades de ganar. De todos modos, el proceso de presencia femenina en los espacios de decisión y poder a progresado. Hemos visto transcurrir los movimientos y luchas de las mujeres por sus derechos, por el respeto y por influir en la vida pública con más fuerza. Un recorrido del sufragismo a la liberación de la mujer , al igualitarismo , al feminismo y a lo que hoy se denomina equidad de género . Largo batallar libertario, contestatario, rupturista. Revolu

Sacudida su madriguera, sacado del letargo a punta de madrazos renovados (exacto, los mismos, del mismo mazo, de la misma fuente, nada más que fresquecitos) se despierta el monstruo cazador de absurdos dispuesto a dar la pelea. Muerto de hambre. Aficionado a la carne cruda, a dejar limpiecitos los huesos y a violentar el orden de los gemidos por doquiera. Rabioso. Ansioso por prender con incienso la hoguera. La pradera. Proclive a chingar al prójimo con El Chingonario a la mano, como libro de cabecera. Antes de que se lo hagan. O después. Antes de que cualquier pendeja mentirosa con cara de santurrona alada le quiera quitar lo fiera. O después. ¡Ah!, el monstruo. ¡Ah!, el absurdo. Balanceándose siempre juntos como enamoraditos traicioneros en primavera.

El Séptimo Pleno del Consejo Estatal del PRD en Quintana Roo fue instalado el domingo 29 de enero (un hecho por si mismo ya impugnado, por cierto). Como acto de inauguración se dio el lujo de iniciar actividades con un espectáculo grotesco. Lo que ese domingo se escenificó como una comedia costumbrista de enredos y desencuentros, hasta alcanzar un desequilibrado acuerdo en la composición de la Mesa Directiva, se transformó, en la continuación de su sesión el sábado 4 de febrero, en una farsa vergonzosa. Ese día acordó presentar una "propuesta indicativa", una "recomendación" de candidatos para las próximas elecciones federales, para que los considere como prioritarios el Consejo Nacional (órgano que habrá de tener la última palabra), cuando ese no es procedimiento establecido, cuando ya existen precandidatos inscritos según lo reglamentado y en el momento mismo en que se están llevando a cabo las consultas, las reservas internas de candidaturas y las encuestas. Ac

Por: ARMANDO TIBURCIO ROBLES "Preciosa noche para salir a la caza de quimeras" ¿Y quién quiere atrapar alguna? ¿Quién pretende salir detrás de las ilusiones? ¿Para que se vuelvan verdaderas o sólo para descubrir, cabizbajos, que todo es un engaño de prestidigitadores? Obra para descifrar los entuertos de una mente loca. El crimen es sólo su pretexto. ¿Pero es una mente perversa necesariamente la mente de un loco? ¿O la perversidad consiste simplemente en gozar del engaño? Hacer creer a los otros en lo que quieren ver. Lo que quieren oír. Más no es el acto mismo, sino también la intención. Para, al final, disfrutar el placer enfermizo de lograr hacer daño. Dónde los buenos son los menos malos. Hammett, el maestro de la descripción minuciosa para desmenuzar todas las variables posibles de la intriga. LA MALDICIÓN DE LOS DAIN - Dashiell Hammett (febrero 5, 2012)

Me fue negado el calor de la voz, contra la torrencial furia de la lluvia y los truenos. Me fue negado el calor de la voz, para una noche fría de relámpagos y viento. Me fue negado el calor de la voz, pese a solicitud simple, ingenuo y contento. Me fue negado el calor de la voz, para ahogar ruidos de humedad, desconcierto. Me fue negado el calor de la voz, despertando fantasmas, cielo gris y tormento. Media noche obscura, ruidosa y silente. Claridad mañanera, diáfana, contundente. Seré más sordo entre tanto silencio. Tu muda a mitad de voluntario desierto. Me fue negado el calor de la voz y del tiempo.

En la hora del abismo no puede haber suficiente lucidez para tratar de explicar el tiempo negro. Fango Largo quiso, entonces, encontrar una manera de saber en que punto del ciclo de la vida se encontraba. No recurrió al Rey León. Debió haberlo hecho. Equivocadamente de puso en manos del ermitaño intrínseco.  Ese solitario es una larva. Un gusano que no evoluciona pero que no por ello se encuentra en extinción. Ganas tuviera. El ermitaño intrínseco es un inadaptado cualquiera. Un condenado a la vida eterna. Fango Largo no se aguantó las ganas y en su desesperación fue a solicitarle una receta para neutralizar los atentados provenientes del odio del tiempo. Como respuesta íntima el ermitaño le sugirió privilegiar los ciclos de la luna y olvidarse de los giros del planeta. El tiempo es la humedad misma, le dijo. Los siglos de los siglos no se miden por el caer de las hojas del calendario sino por el silencioso fluir de la savia y la sangre, del sudor y el llanto, del semen y los caldos de

Pregunta Fango Largo si aquello de la negación de la negación realmente da como resultado una afirmación verdadera. Respondo que así lo aprendí, así me lo enseñaron: es una de las leyes básicas de la dialéctica. Se complementa con la unión y lucha de los contrarios.  Me cuestiona, entonces, si responder al engaño con un engaño, simular frente a la simulación, es un signo positivo para el entendimiento o termina siendo sólo una retorcida perversión de doble vía. No alcanzo a comprenderlo. Se lo digo. Me lo pone así: "Yo quiero conocer tu verdad verdadera. Dudo porque la duda es la madre del buen saber y del mejor estar. Resolverla es lo mejor. Las respuestas correctas engendran ciencia, sabiduría, emociones fluidas y vínculos eternos. Necesito tu verdad. Te motivo por eso, sólo por eso, inquisidor para que me la digas. Tu te enfadas, reaccionas surcando los linderos de la rabia. Ganas tiempo con el silencio. Y después reapareces ratificándome tu amistad, tus mejores sentimientos ha