Tiburoneando

Este ha sido y seguirá siendo un viaje accidentado hacia el interior. Viene de allá y desde entonces. Hacia la no vida intima. Desde los matorrales sueltos y mojados bajo las plantas de los pies. Atascados por la lluvia. Desde el fango donde el gris plomo cuelga sus cadenas bordeando las laderas de la existencia. Viaje arriando el pasado con bastidores. Cuotas penetrantes arrebatadas al olvido que se chorrean tras las paredes mientras las sombras amenazantes amordazan palabras en los baúles. No las amedrentan: gritan de todas maneras aunque nadie las escuche. Viaje finito limando las yemas de las manecillas oxidadas para detenerlas. Que no dejen de latir. Que dejen huella. Viaje surcando las llamaradas bajo la tempestad, a escondidas del tiempo, para que transcurra sin relojes. Las manecillas no cuentan, testifican. Viaje desde la parte oscura en el rincón que detesta la araña. Viaje a capela. Con los dedos ajados. Con la mirada en trastienda. Viaje con el humeante trago amargo de café

Los cuatro vandálicos jinetes de mi muy efervescente Apocadito.  Pr eferencias detrás del abismo. A tavismo trascendental. T odo es intuitivo para el flujo sanguíneo: c omer, cojer, dormir y hurgar en el satélite. Las visitas al baño son aparte. A zotes tras fantásticos rebotes, por delante y por detrás, en desequilibrio. Perdida de la estabilidad cualquiera. Me presento ante ustedes: soy  Juguito Canela. Color piel. Cartucho de dinamita. Canción llanera. Parpadeo distraído. Desnudez de alteza. Defensor de la vida, de todo lo que se mueva, menos de los humanoides absortos en su propio ombligo sin darse por enterados que les apesta. Con ellos, la resortera.  Mi especifica y empecinada definición pueden adivinarla: aspiro a ser la versión mejorada y retrospectiva de Diosa Canales, la guerrillera. Primera persona del infinitivo impreciso. En andrógino ambiguo.  Asunto de vanidad: tanga, pachanga y mucha publicidad licuada.  Tamaña proeza. 

El Ing. Cuauhtémoc Cárdenas se desmarcó de la cancha involucrada en el problema y se colocó en una posición que eventualmente le permita ser parte de la solución. Así veo su renuncia al PRD.  La permanencia en el partido no solo le incomodaba sino que ya le estorbaba. Durante mucho tiempo, con molestia manifiesta, dejo correr los hechos que en la carta abierta y en la de renuncia cuestiona como razones para su alejamiento. No son cosas de un día ni de la coyuntura de Iguala. Digamos que había una especie de complicidad por omisión con el paulatino giro político y organizativo del partido. Con la gestación de su crisis. Ahora toma distancia. Porque lo que si cambia con el estallamiento del malestar social por el caso Iguala y sus agregados, es la condición nacional: crisis de gobierno, en los diferentes niveles, que se perfila como una crisis de Estado; institucional. En ese tenor, su renuncia al PRD no es una decisión tardía, dado que la situación interna del mismo no es lo

El caso de los 43 normalistas de Ayotzinapa desaparecidos en Iguala no puede dejar de ser tema. el reclamo de justicia en primera instancia. Que se sepa que sucedió con ellos. De preferencia que aparezcan. Pero al igual que su presencia, es necesario que se sepa la verdad de lo que esta alrededor -y fue la causa- de unos hechos lamentados en muchas latitudes del planeta.  Yo me he preguntado aquí mismo -y lo seguiré haciendo- sobre las causas. El motivo de la agresión y de las desapariciones. ¿ Quién se beneficia con los hechos sangrientos? El móvil. Sobre eso muy poco, casi nada, se dice. Simplemente que fue un crimen de Estado. Que los Abarca querían despacharlos y se les pasó la mano al mandar a hacer atrocidades a sus fuerzas del orden. Respuestas útiles para el reclamo y para encontrar responsables de primera instancia pero insuficientes para ir al fondo de las motivaciones. ¿Hay alguien más ahí? ¿Que tiene todo esto que ver con que Guerrero sea tierra de disputa entre

La vida efímera de un mosquito vacilón debajo de la mesa. Le dio el tiempo para poca la cosa.  Nació de una reproducción acumulada a la velocidad exótica de su naturaleza. No pidió ser bichito alado como nadie pide nada en esas circunstancias.  De los placeres sanguíneos solo tuvo uno: alcanzó, se posó y se dedicó a picar en las piernas de la señora de la casa. La desventaja de usar faldas.  Nunca supo que podría ser portador del dengue, la chikungunya o alguna de esas verdades enfermantes para esas inmensas fuentes de sangre. Así sea. Así que se quede. Gran error: volar a ocultarse debajo de la mesa. La venganza ya se lo sabe. Llego la raqueta eléctrica, con su luz seductora, y no pudo evitarla. El choque de energía fue fulminante. Cayo al suelo y las alas solamente atinaron a hacerlo dar vueltas como rehilete. Moriría de inmediato de acuerdo a las leyes de la biología.  Fin que no acaba. El mosquito sigue por ahí dando lata. Zumbando amenazante. ¿Es el mismo o son muchos iguales? Es

Me topo, extraviada, en un canal marginal de la televisión, con una semblanza del español Jorge Semprún. Política y cultural. Sus correligionarios y el contexto. La guerra y el franquismo de por medio. No puedo dejar de pensar en lo que aquello era: una militancia de otras cachas: la clandestinidad con sus pugnas internas, purgas sumarias y ejecuciones igual; la fractura familiar; la carcel; la guerra; los campos de concentración; la sobrevivencia a cuento de inteligencia y suerte. Y en ese mar de aventuras ideologizadas y suicidas, el coraje para darle tiempo a la expresión artística y al bagaje cultural. Una sombra de existencia en la que solamente los sensibles se atrevían, por muy fieras, perros o puercos que fueran. Otras cachas. No puedo dejar de pensar en que la era consolidada en el siglo XX, la del mercado universal, también necesito del autoritarismo para reforzar el acomodo de la tendencia individual por la desigualdad. La concentración y el endurecimiento de la nata

Solo un duende enigmático y mal intencionado pudo recorrer así los túneles y pasadizos de tu torrente sanguíneo. Solo uno. Sembrando surcos de tormentas y acequias de tempestades. Las manos atadas a los vendavales. Suficientemente desconocido por sus niveles de amargura para que todos sepan de que lado macera la iguana que lo contamina. Sus debilidades. El peor de los duendes troncales. Solo uno.  El hematoma es suculento para el peor de los festines de las moscas y las hormigas. Bajan chorros purulentos e indescifrables que excusan las desveladas anunciando excrecencias mentales. Los mejores inventos se tocan con los dedos tibios por las mañanas. Excusas para desviar la atención de los signos zodiacales: ninguno explica la magnitud, color, tamaño y engaño de las confusiones. Un duende malvado e impresentable que se ríe sin dientes porque si es en el último tramo es mejor. Mejor de lo que conviene. 

Las trombas intuitivas son tan ceremoniales como las gotas que asesinan a las palabras. Se quedan danzando por mudas. Lado eres por el lugar en que a nadie estorbas. Te tropiezas en cada filo de tus perturbaciones.  Transitando por la oportunidad reciente la generosidad comprueba la inutilidad de las transfiguraciones: son incapaces de asaltar a un suspiro detrás de la esquina.  La cara parchada regala una mueca piadosa para cada desertor en cuclillas. Utilidades marginales del atraco atrancan en el olvido: del colchón con opacidad se obtendrá, siempre, la cuenta criminal de los costos abatidos.  No hay deuda posible. Todo es conformismo. El universo se cierra sobre sí mismo. Explicaciones más transparentes pueden saturar un diluvio con la lectura profunda del fondo de los escuderos.  ¿Quien piensa mejor que ellos?.  Los rincones de la pieza en penumbras funcionan como milimétricos basureros. Piénsalo bien y piensa que bien piensa quien asegura que no habrá destino. Con la visión puest

Cualquier causa imaginaria puede ser utilizada como bandera. A favor o en contra. Con tantas vueltas de ruleta al tambor le sobran balas. De caucho o de madera. De todas maneras se disparan. Retrospectiva justificatoria. ¿Por qué ahora? Por lo mismo: porque justifica lo que no existía.  - Pero ya existe, vato, haste a la idea. Que redoble lo inverosímil. Que transcurra el hoyo negro. Que la verdad sea un juego de ciegos.  Cualquier causa real será ignorada. Como nunca. 

El párrafo final de la carta enviada por el Ing. Cárdenas a la directiva nacional del PRD le quita potencia al texto que lo precede. Pone en el juego la posibilidad de que la misiva lleve intenciones de una lucha por posiciones cuando todos sabemos que eso esta lejos en un momento como este. Ya no es un grito de alerta; es el desmarque que pudiera ser definitivo. Cárdenas confronta a la dirigencia de su partido no solo para tratar de detener internamente una caída que rueda precipitada, sino para tratar de amortiguar la capitalización de la misma a favor de López Obrador en la cancha de las izquierdas. El asunto es que el partido no lo va a entender de esa manera.  La misiva es implacable. Demuestra el malestar del Ing. Cárdenas con una situación insostenible, después de Iguala y sus efectos, mismos que incluyen inaceptables reclamos callejeros de la gente sobre su persona. Pero así están las cosas. La mayoría de la gente no distingue entre perredistas buenos y malos. Entre "

Transitando por la oportunidad más reciente pude comprobar la inutilidad de las transfiguraciones: son incapaces de asaltar a un suspiro.  Utilidades marginales del atraco al colchón con opacidad se obtendrán, siempre, a cuenta de costos abatidos.  Explicaciones más transparentes pueden saturar un diluvio con la lectura profunda del fondo de los ceniceros.  ¿Quien piensa mejor que ellos?.  Piensa que piensa y no habrá destino. Con la visión puesta en los pies sudados como sí fueran submarinos. Piensa menos y te sigo. La lógica es elemental aunque parezca experiencia fatal de un detective malquerido: sobran las premoniciones para el retiro. 

Una gran hoguera. Gigantesca pira humana. Rictus de dolor y maldicion eterna. Así representan los propagandistas del cristianismo los riesgos de vivir en pecado y no morir en gracia. El mismísimo infierno.  Hubo testigos: lo vieron, lo olieron, lo supieron. El infierno puso una sucursal en las montañas de Guerrero. Desde la oscuridad del miedo se lo contaron al Padre Solalinde: todos murieron calcinados. El sacerdote lo trajo hasta la luz de una manera abrupta, descarnada, sin mediaciones, sin aviso previo. Las autoridades aparentemente lo ignoraron y los afectados no quisieron creerle y lo callaron. Lo acusaron de protagonista. Era inaceptable esa versión prematura salida de la nada. Lo regresaron al silencio. Hoy aun lo guarda con orgulloso respeto pidiendo solo verdad y justicia. Mis respetos. El protagonismo lo tomaron los familiares de los 43 desaparecidos y sus compañeros normalistas. Si vivos se los llevaron, vivos los queremos. Que el gobierno haga su chamba. Cr

Estamos en el espacio fundamental de un borde con esquirlas. Cada palabra estalla. Tonadas estrepitosas vomitan borlas contaminadas. El manto de sal se pierde en medio de la costumbre.  Cada silencio incrimina. La sangre se martiriza entre riachuelos de incertidumbre. Recorre con suavidad en vereda la playa de las espinas. Disolviendo las astillas.

Muchos fuegos artificiales truenan en torno a la crisis del momento: Iguala. La especulación como relleno para la suspicacia publica. Culpables anticipados y enemigos públicos implantados en el ánimo nacional han sido detenidos. Hermética la forma, por cierto. Ya nos dirán de manera oficial lo que quieran.  Sin embargo, siguen sin respuesta las preguntas clave que tienen que ver con las causas de un hecho que sorpresivamente a simbrado las fibras más sensibles de la tolerancia ciudadana: ¿por qué un grupo criminal y/o unos gobernantes locales habrían de decidir acribillar a un grupo de estudiantes y secuestrar a la mayoría de ellos? Decir que nada más porque es su naturaleza, porque forman parte del crimen organizado, porque son corruptos o porque querían evitar que les arruinaran una fiesta no tiene sentido. O sea, solo porque son malos y les da por matar cuando les da la gana. Eso no explica nada.  La única posible explicacion que ha aparecido hasta ahora filtrada y me

No seria un santo marginal y segundón sino uno de los principales. Por eso rezaba con fervor cada mañana. Y por las tardes. Y por las noches hasta avanzadas las horas.  Madrugaba. Le hacia la competencia al sol en iluminar primero lo que creía era su alma. Hacia el bien. Cero maldades. La caridad carecía de materia: con tanta bondad era innecesaria. Solo había un pequeño problema: la parte más íntima de su interior era doblegada de manera incesante por el deseo de venganza. Lo soñaba persistente. Deliraba. Por eso casi no dormía.  El consciente decía: paz. El inconsciente: guerra.  ¿Podría vencer aquella dicotomía? Desde los ocho años de edad ya le arrendaba la cabeza. Lo atormentaba mucho mas porque de no extirparla se le iría la oportunidad de alcanzar la santidad de primera línea. Venganza contra sus padres por haberle dado todo lo que quería, menos una cosa: la vida.  Nunca lo compensaron con la materia: le robaron la energía primaria. La misma sangre no era. Venganza porque la san

Por alguna especial razón, seguramente novelística (¿o novelera?), me gustan las explicaciones conspirativas y truculentas de las historias y las historietas. Me refiero a las historietas que derivan de acontecimientos reales que parecen inexplicables.  No hay mas que tomar los hechos que suceden a diario y transferirlos a diálogos imposibles. Lo demás es cuento de quien lo lee. La imaginación sobre lo desconocido hará la mejor parte.  Por eso resulta fascinante que la historieta de Iguala, que va a pasar a la historia, tenga como telon de fondo, detrás de bastidores, el amasiato del Gobernador con una primera dama municipal que es jefa local de un cartel del crimen organizado junto con sus hermanos que lo habilitan. Que la madre de ellos haya sido plagiada por la banda contraria y en cautiverio haya declarado señalamientos acusatorios que involucran a la clase política vinculada con alguna de las mafias. Que la mentada primera dama realice sus incursiones y penetraciones al sistema po