TIBURONEANDO

¿Como prefieres pasar a la historia, ex reina universitaria de corazones rojos encendidos de pasión libertaria? ¿Contando pobres por todas las comarcas o alivianandoles la bronca diaria aunque sea a unos pocos para disminuir el índice de las justificaciones que hacen la razón de ser de los capitales? Porque... ¿cómo se harían creíbles los valores de los burgueses sin la existencia de sus proletarios? Hay brincos sobregirados para justificar las causas. Y hay otros mortales. Moralmente tornandose losas lapidarias. Vuelcan las esperanzas. ¿Cómo podrías pasar sin sonrojar a la historia si cambiaste el solar de la casa iluminada por una ilusa y oscura luna llena de sonajas en la alcoba de seda? La pobre del alma piensa y quiere creer que puede alimentar a los hambrientos que nada le respetan. La clientela es un concepto comercial que se anida en las ganas voluntarias. Lo demás son tiendas de raya.  Pasar a la historia como chapulin tostado. Chico o grande. Al masticarlo truena. Ex rein...

Cuando lo héroes mortales de tus quereres comienzan a desembarcar, es hora de preparar la salida.

Malos augurios suenan desde el interior del Movimiento de Regeneración Nacional (Morena), la agrupación política que ya está ahí pero que aún no ha terminado de constituirse oficialmente. Reproduciendo una de las peores calamidades que ha padecido la izquierda mexicana -y en general la latinoamericana- de poner énfasis en crear conflictos intestinos, la llamada antropofagia política a partir de la exclusión y el sectarismo, el Secretario de Organización en Quintana Roo de ese proto partido, el señor Omar Sánchez, ha declarado que "no llevarán candidatos reciclados en el proceso federal electoral, ni a aquellos que provengan de otros partidos políticos que solo buscan un beneficio personal". Y por ahí se van los excesos de su retórica, machacados con viejas frases que ya son lugares comunes, para rematar con aquello de que quieren (¿quienes?) "que los candidatos de Morena sean personas que no han sido vistos en la vida pública".  Lamentable ver a un novel políti...

Todos iríamos hasta el final siempre y cuando hubiese motivaciones fundadas. Para ser parte de la tragedia se necesita meditar, aprender y deshilvanar cada palabra del libreto inventado por la memoria llena. Trazos desorbitados. Cuentas básicas en la subida de las alacenas.  Para llegar al final tendríamos que motivar a las viceras enojadas con las cadenas. El arte básico de conocer las marañas. Trozos de vanidad. Un eclipse redondea con suavidad por debajo de la hamburguesa preferida por la primavera. Mantequilla de la buena. Para atisbar el final conviene conocer y aprehender las reglas de la mentira. Para identificarla. Para no equivocar la ruta. Para saber que ha llegado lo que siempre parecerá el principio. El empezar de nuevo. El hacer de la jornada diaria cualquier jugoso inicio de una nueva era. Arribando a la meta. Nunca sería. Nunca será. Cualquier día. 

Si las palabras significan, es decir, valen, el hecho de modificar al órgano rector de las elecciones en el país y nombrarlo "nacional" en vez de "federal" tiene un sentido manifiesto en su nuevo contenido: centralización.  De acuerdo con las opiniones más acreditadas, el IFE habría agotado su función creadora en el ciclo inaugural de la novel y truncada democracia mexicana. Una suerte de limitaciones y vicios inesperados lo habrían hecho dudosamente inoperante e indiciado de parcialidad. Las elecciones presidenciales, y no sólo, quedaron bajo sospecha en el ánimo nacional. Por su parte, las elecciones locales habrían pasado al control de los poderes ejecutivos estatales y así los gobernadores se convirtieron, se dice, en los modernos virreyes. Mientras el PAN administraba la Presidencia de la República, sus oposiciones, especialmente el PRI, se atrincheraron, activos, en los gobiernos del los estados.  Una vez que ha vuelto a cambiar el panorama general, retorno ob...

En un mar de siluetas inusitadas todos los barcos padecen crisis severas sin sus coloraciones. Espectros auriculares que aúllan acicateados por el tridente olímpico que los sanciona.  Mala saña se abate, se arroja, se quiebra compleja, calibrando la sumisión de los engreídos que nunca han sido la causa verdadera de los poemas.  Por no haber aprendido la calaña de los piratas, cabizbajos, los marineros abandonan lentamente sus achacosas casas mientras resuenan a sus espaldas las carcajadas de quienes se quedan. No se quejan. Se quedan a usurpar las viandas y las demandas.  Prestas las apuraciones, bajo las faldas trepidan las contradicciones. Se habrán de trepar, inertes, sobre el abandono para esperar sonrientes el trofeo de los aluviones. Las forzadas artimañas de los gorrones. Ese pueblo añejo que se evapora en la cola de los fantasmas, se colma pletórico de rutinas propias y venganzas ajenas. Mares que simulan bares. Y viceversa.  Para quien quiera redimirse habrá...